Da lo mismo los años que pasen, la llegada de estas fechas siempre me ponen de buen humor, es algo así como si de nuevo el chaval al que por unos días le dejan salir a divertirse volviera a emocionarse con la idea de enfundarse en el traje de fiestas.
Pasan los años y el ritual, aunque cambie de lugar, sigue siendo el mismo, los pantalones azules, camisa blanca, blusón, pañuelo, medias blancas encima del pantalón, abarkas y gerriko negro para terminar el disfraz que durante una semana nos va a hacer olvidarnos de las tristezas cotidianas entre noches cargadas de reencuentros, canciones y largos tragos de zurrakapote. Y entre todo esto, cascabeles, muchos cascabeles.
Cascabeles que sirven para anunciar con su tintineo el comienzo de 8 días de disfrute, cascabeles cuyo sonido se amontona durante la bajada o que acompañan al solitario borrachín en su vuelta a casa mientras el sol asoma con el cierre de las lonjas.
Cascabeles, que, al fin y al cabo, no son más que la esencia de lo que durante unos días nos hace olvidarnos de lo gris que está el mundo, de la apatía de la sociedad y de la aburrida cotidianeidad para sacar lo mejor que hay en nosotros, y compartirlo con la gente a la que queremos.
Ojala en el mundo hubiera más semanas repletas de cascabeles, de muchos cascabeles….
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