Rutinas

Lunes, san lunes, día odiado y odioso, posiblemente más si cabe en esta época de nubes negras, termómetros que ponen la nariz roja y charcos a prueba de goretex. Lo cierto es que si no podemos ver ni en pintura este día de la semana es porque, inevitablemente, dice la gente, nos supone una vuelta a la rutina.

Es comprensible, y normal, que el tener que soportar el terrible sonido del despertador a esas horas en las que las calles no están puestas y pasar frío en la ducha para salir corriendo a que un bus y un metro repletos de caras dormidas te lleven al trabajo no sea lo que más te apetezca en el mundo, pero permítanme que, en eso de la vuelta a la rutina, se me escape la risa floja.

Y es que en este cúmulo de despropósitos lingüísticos en el que estamos inmersos, la palabra rutina es sin lugar a dudas una de las que ha salido pero paradas. Porque parece ser que rutina supone venir a la oficina, comer rápido, volver a la oficina, salir, ir al polideportivo, pasear a la perra, cenar, dormir y volver a empezar, y no seré yo quien diga que no lo sea. Pero no es menos cierto que la misma rutina, si no más, es llegar el viernes, tirarte en el sofá, cenar, ver la tele, dormir, despertarte, comer, sofá, tele, comer, sofá, tele, cenar, sofá, tele… no señoras y señores, eso no es rutina, eso es disfrutar del fin de semana, vivir peligrosamente ante tanta incertidumbre diría yo.

Y es que, si de rutinas hablamos, las de fin de semana son posiblemente las que menos innovación aporten, siempre lo mismo, y sin preocuparnos oiga. Así que, el próximo lunes, cuando lleguen a la oficina maldiciendo en hebreo con el paraguas roto y tras pisar un charco, cáguense en el trabajo, en el mal tiempo, en el madrugón o en el metro, pero dejen tranquila a la rutina, que ella no tiene ninguna culpa…